Как нравится тебе моя любовь, печаль моя с цветами в стороне, как нравится оказываться вновь с любовью на войне, как на войне. Как нравится писать мне об одном, входить в свой дом как славно одному, как нравится мне громко плакать днем, кричать по телефону твоему: — Как нравится тебе моя любовь, как в сторону я снова отхожу, как нравится печаль моя и боль всех дней моих, покуда я дышу. Так что еще, так что мне целовать, как одному на свете танцевать, как хорошо плясать тебе уже, покуда слезы плещутся в душе. Всё мальчиком по жизни, всё юнцом, с разбитым жизнерадостным лицом, ты кружишься сквозь лучшие года, в руке платочек, надпись «никогда». И жизнь, как смерть, случайна и легка, так выбери одно наверняка, так выбери с чем жизнь свою сравнить, так выбери, где голову склонить. Всё мальчиком по жизни, о любовь, без устали, без устали пляши, по комнатам расплескивая вновь, расплескивая боль своей души
Ничто не стоит сожалений
Ничто не стоит сожалений, люби, люби, а все одно, — знакомств, любви и поражений нам переставить не дано. И вот весна. Ступать обратно сквозь черно-белые дворы, где на железные ограды ложатся легкие стволы и жизнь проходит в переулках, как обедневшая семья. Летит на цинковые урны и липнет снег небытия. Войди в подъезд неосвещенный и вытри слезы и опять смотри, смотри, как возмущенный Борей все гонит воды вспять. Куда ж идти? Вот ряд оконный, фонарь, парадное, уют, любовь и смерть, слова знакомых, и где-то здесь тебе приют.
Я помню, любимая, помню Сиянье твоих волос. Не радостно и не легко мне Покинуть тебя привелось.
Я помню осенние ночи, Березовый шорох теней, Пусть дни тогда были короче, Луна нам светила длинней.
Я помню, ты мне говорила: «Пройдут голубые года, И ты позабудешь, мой милый, С другою меня навсегда».
Сегодня цветущая липа Напомнила чувствам опять, Как нежно тогда я сыпал Цветы на кудрявую прядь.
И сердце, остыть не готовясь, И грустно другую любя. Как будто любимую повесть, С другой вспоминает тебя.
Милая подруга, рядом тебя нет:
Милая подруга, рядом тебя нет.. И никто не может верный дать совет Часто вспоминаю о тебе, родная. Что порою делать я, увы, не знаю…
Как мне не хватает твоих милых глаз! Чистоты душевной и правдивых фраз… С полуслова друг друга всегда понимали. Мы подругами были и все это знали…
Только ты в этом мире мне верной была, Говорила всю правду… ты мне не лгала! А теперь я одна… где-то ты далеко… А одной в этом мире мне жить нелегко…
Окружают меня здесь жестокость и ложь… А что было когда-то уже не вернешь. Я для всех только средство… уж точно не друг! И нужда лишь, когда им понадоблюсь вдруг…
Мое доброе сердце не ценит никто А уж если мне сложно, то им все равно… Не умеют они просто так помогать За услугу обязана всех выручать!
В голове у них мысли о славе всегда, В сердце только корысть, а в душе пустота… Не знакомо им чувство дружбы земной, Если только ты нужен пойдут за тобой…
Я скучаю, подружка, мне трудно так жить! Свою душу кому-то боюсь я открыть… Точно знаю, что здесь мне никто не поможет, Ведь проблемы мои никого не тревожат…
Ты мой ангел, ты свет в моей темной судьбе! Таких добрых как ты не встречала нигде! Пусть не рядом со мною, пусть ты далека… Лучше всех ты! Тебя буду помнить всегда!
О темный ангел одиночества, Ты веешь вновь, И шепчешь вновь свои пророчества: «Не верь в любовь. Узнал ли голос мой таинственный? О, милый мой, Я — ангел детства, друг единственный, Всегда — с тобой. Мой взор глубок, хотя не радостен, Но не горюй: Он будет холоден и сладостен, Мой поцелуй. Он веет вечною разлукою,- И в тишине Тебя, как мать, я убаюкаю: Ко мне, ко мне!» И совершаются пророчества: Темно вокруг. О, страшный ангел одиночества, Последний друг, Полны могильной безмятежностью Твои шаги. Кого люблю с бессмертной нежностью, И те — враги!
Про это
В этой теме, и личной и мелкой, перепетой не раз и не пять, я кружил поэтической белкой и хочу кружиться опять. Эта тема сейчас и молитвой у Будды и у негра вострит на хозяев нож. Если Марс, и на нем хоть один сердцелюдый, то и он сейчас скрипит про то ж. Эта тема придет, калеку за локти подтолкнет к бумаге, прикажет: — Скреби! — И калека с бумаги срывается в клёкоте, только строчками в солнце песня рябит. Эта тема придет, позвонѝтся с кухни, повернется, сгинет шапчонкой гриба, и гигант постоит секунду и рухнет, под записочной рябью себя погребя. Эта тема придет, прикажет: — Истина! — Эта тема придет, велит: — Красота! — И пускай перекладиной кисти раскистены — только вальс под нос мурлычешь с креста. Эта тема азбуку тронет разбегом — уж на что б, казалось, книга ясна! — и становится — А — недоступней Казбека. Замутит, оттянет от хлеба и сна. Эта тема придет, вовек не износится, только скажет: — Отныне гляди на меня! — И глядишь на нее, и идешь знаменосцем, красношелкий огонь над землей знаменя. Это хитрая тема! Нырнет под события, в тайниках инстинктов готовясь к прыжку, и как будто ярясь — посмели забыть ее! — затрясет; посыпятся души из шкур. Эта тема ко мне заявилась гневная, приказала: — Подать дней удила! — Посмотрела, скривясь, в мое ежедневное и грозой раскидала людей и дела. Эта тема пришла, остальные оттерла и одна безраздельно стала близка. Эта тема ножом подступила к горлу. Молотобоец! От сердца к вискам. Эта тема день истемнила, в темень колотись — велела — строчками лбов. Имя этой теме: . . . . . . !
Ты ушла, но поздно
Ты ушла, но поздно: Нам не разлюбить. Будем вечно розно, Вечно вместе жить . Как же мне, и зная, Что не буду твой, Сделать, чтоб родная Не была родной?
Молчание
Как часто выразить любовь мою хочу, Но ничего сказать я не умею, Я только радуюсь, страдаю и молчу: Как будто стыдно мне — я говорить не смею. И в близости ко мне живой души твоей Так все таинственно, так все необычайно,- Что слишком страшною божественною тайной Мне кажется любовь, чтоб говорить о ней. В нас чувства лучшие стыдливы и безмолвны, И все священное объемлет тишина: Пока шумят вверху сверкающие волны, Безмолвствует морская глубина.
Не думала ли ты, что, бледный и безмолвный…
Не думала ли ты, что, бледный и безмолвный, Я вновь к тебе приду, как нищий, умолять, Тобой отвергнутый, тобою вечно полный, Чтоб ты позволила у ног твоих рыдать? Напрасная мечта! Слыхала ль ты порою, Что в милой праздности не все, как ты, живут, Что где-то есть борьба и мысль, и честный труд И что пред ними ты — ничто с твоей красою? Смотри,- меня зовет огромный светлый мир: Есть у меня бессмертная природа И молодость, и гордая свобода, И Рафаэль, и Данте, и Шекспир! И думать ты могла, что я томиться буду Или у ног твоих беспомощно рыдать? Нет, стыдно пред тобой мне слезы расточать,- Забудь меня скорей, как я тебя забуду! О, неразумное, прелестное дитя, Ты гнева моего, поверь, не заслужила,- Но если б ты могла понять, какая сила Была у ног твоих, когда со мной, шутя, Играла ты в любовь и всё потом разбила,- Тогда лицо твое зарделось бы стыдом, И над поруганной любовью, над мечтами, Что ты разрушила своими же руками, Не я, а ты в отчаянье немом Рыдала бы теперь горючими слезами!
ՄԱՐԴ ԷԼ ԿԱ, ՄԱՐԴ ԷԼ Մարդ կա ՝ ելել է շալակն աշխարհի, Մարդ կա՝ աշխարհն է շալակած տանում…
Դու, որ սխալվել, սակայն չես ստել, Կորցրել ես հաճախ, բայց նորից գտել. Դու, որ սայթաքել ու վայր ես ընկել, Ընկել ես, սակայն երբեք չես ծնկել, Այլ մագլցել ես կատարից-կատար, Ելել ես անվերջ, բարձրացել ես վեր՝ Քո ահեղ դարից առնելով թևեր… Ելել ես, որ ողջ աշխարհը տեսնես, Որ անօրինակ քո դարը տեսնես, Բոլոր կերպերով դու նրան զգաս, Շահածով խնդաս, կորուստը սգաս… Ելել ես իբրև նրա մունետիկ, Որ նրա հեռուն զգաս քեզ մոտիկ, Որ ճշմարտության ափերը տեսնես Ծպտըված ստի խաբելը տեսնես, Որ չվախենաս, որ չվարանես՝ Անարդարության դեմքը խարանես… Ահա, թե ինչու դու այսքան տարի, Դու, որ հարազատ ծնունդն ես դարի, Քայլում ես անդուլ, առաջ ընթանում, Քայլում ես այպես ծանր ու վիթխարի, Ասես աշխարհն ես շալակած տանում…
Մարդ կա՝ աշխարհն է շալակած տանում, Մարդ կա՝ ելել է շալակն աշխարհի…
Նա, ով ելել է շալակն աշխարհի, Աշխարհում երբեք թաց տեղ չի քնում, Գիտի, թե ու՛մ հետ և ու՛ր է գնում, Ու՛մ մեռելին է անարցունք լալիս, Ու՛մ խոսքի վրա ստից ծիծաղում, Ու՛մ հետ դինջ նստած նարդի է խաղում, Հարկ եղած դեպքում և տանուլ տալիս… Վերից է նայում ցածրում կանգնածին, Չի նայում երբեք ներքև ընկածին. Վերև կանգնածի աղջկան, որդուն, Սիրուհուն անգամ ու քարտուղարին Ո՜նց է քսմսվում ու շողոքորթում… Որտեղ մի պատառ չաղ ու յուղալի՝ Կանգնած է այնտեղ նա երկյուղալի. Հեշտ զրպարտում է՝ երբ տեղն է գալիս, Նույն հեշտությամբ էլ իր մեղքն է լալիս… Ամե՜ն ինչից շատ, ամե՜ն ինչից վեր, Հարազատ մորից ու որդուց ավել, Աշխարհում նա իր աշխարհն է սիրում…
Սու՛տ է: Նա այնտեղ իր շահն է սիրում:
Ամե՜ն ինչից շատ, ամե՜ն ինչից վեր, Նա պատմության մեջ իր դարն է սիրում…
Սու՛տ է: Նա դարի ավարն է սիրում:
Ամե՜ն ինչից շատ, ամե՜ն ինչից վեր, Մեր կյանքն է սիրում, մեր նորն է սիրում…
Սու՛տ է: Նա միայն իր փորն է սիրում:
Ամե՜ն ինչից շատ, ամե՜ն ինչից վեր, Գաղափարական իր հորն է սիրում…
Սու՛տ է: Ո՛չ հորը, ո՛չ մորն է սիրում, Թանկ չէ ո՛չ որդին, և ո՛չ էլ թոռը:
Ամե՜ն ինչից շատ, ամե՜ն ինչից վեր, Սիրում է կյանքում նա իր… աթոռը: Աթոռն է սիրում Ու նրան տիրում. Ցանկացած գնով ելնում է նա վեր, Փորձում է թռչել նա առանց թևեր, Անվերջ սողալով առաջ է գնում, Գնում է այսպես… և տարեց-տարի Ելնում է այսպես… շալակն աշխարհի:
Մարդ կա՝ աշխարհն է շալակած տանում, Մարդ կա՝ ելել է շալակն աշխարհի…
ՄԵՌՆԵԼ
Եթե մեռնել… Թող որ մեռնեմ հուր-կայծակից Միանգամից, մի վայրկյանում, հանկարծակի, Այնքան արդար, խղճիս ձայնին միշտ ունկընդիր, Որ համաձայն բիբլիական հին լեգենդին Հանգիստ անցնեմ եւ ասեղի նեղլիկ ծակից… Եթե մեռնել… Թող սպանվեմ, թող կործանվեմ Այնպես ապրած եւ բան արած, Որ նորածին մանուկների տեսքով նորից վերածնվեմ Իմ անունով կնքեն նրանց… Եթե գամվել փարոսի պես, Արնաքամվել հերոսի պես, Ու քրքրվելª դրոշի պես… Եթե մեռնել… Բայց առայժմ ապրել է պետք
Личность Ивана Бунина как писателя является крайне интересна тем, что он был первым лауреатом Нобелевской премии по литературе из России.
Кроме того, Иван Бунин писал не только стихи, но также имеет и много прозаических наработок, что все вместе и принесло ему известность. Первые сборники стихов поэта носили автобиографический характер, что имеет большую ценность для современных исследователей русской поэзии.
Сборник стихов «Листопад» Ивана Бунина довольно долго был объектом отзывов критиков, что привело к тому, что поэта начали возводить в ранг лучшего поэта того времени. Принципы «живописности» в его работах будоражили умы не только критиков, но и всех читателей.
…Зачем и о чем говорить? Всю душу, с любовью, с мечтами, Все сердце стараться раскрыть — И чем же? — одними словами!
И хоть бы в словах-то людских Не так уж все было избито! Значенья не сыщете в них, Значение их позабыто!
Да и кому рассказать? При искреннем даже желанье Никто не сумеет понять Всю силу чужого страданья!
Ты чужая, но любишь
Ты чужая, но любишь, Любишь только меня. Ты меня не забудешь До последнего дня.
Ты покорно и скромно Шла за ним от венца. Но лицо ты склонила — Он не видел лица.
Ты с ним женщиной стала, Но не девушка ль ты? Сколько в каждом движенье Простоты, красоты!
Будут снова измены… Но один только раз Так застенчиво светит Нежность любящих глаз.
Ты и скрыть не умеешь, Что ему ты чужда… Ты меня не забудешь Никогда, никогда!
Иван Бунин — Одиночество: Стих
И ветер, и дождик, и мгла Над холодной пустыней воды. Здесь жизнь до весны умерла, До весны опустели сады. Я на даче один. Мне темно За мольбертом, и дует в окно.
Вчера ты была у меня, Но тебе уж тоскливо со мной. Под вечер ненастного дня Ты мне стала казаться женой… Что ж, прощай! Как-нибудь до весны Проживу и один — без жены…
Сегодня идут без конца Те же тучи — гряда за грядой. Твой след под дождем у крыльца Расплылся, налился водой. И мне больно глядеть одному В предвечернюю серую тьму.
Мне крикнуть хотелось вослед: «Воротись, я сроднился с тобой!» Но для женщины прошлого нет: Разлюбила — и стал ей чужой. Что ж! Камин затоплю, буду пить… Хорошо бы собаку купить.
Это тоже одно из самых любимых стихотворений, потому что оно очень жизненно. Я всегда так говорю кому надо помощь и я абсолютно согласна с каждой строчкой этого стихотворения.
Представление проведенной работы, чтение выученного стиха наизусть.
Проза- это обычный стиль письма в литературе, который включает в себя сюжет, среду, персонажей, тему, настроение, точку зрения и т. д. Проза написана с использованием предложений, образующих абзац. Она также может включать диалоги.
Поэзия- это то, что вызывает чувства и образы. Автор тщательно выбирает стиль и отдельные слова, упорядочивая их таким образом, чтобы создать ритм и рифму. Именно наличие последней определяет поэзию, помогает на слух уловить разницу между ней и прозой. Стихотворение чаще всего разделено на строфы, законченную синтаксическую и смысловую организацию
Эпитет- художественное, образное определение. например- весёлый ветер, мёртвая тишина, чёрная тоска и т. д.
Гипербола-образное выражение, содержащее преувеличение размера, силы и т. д. например- » в сто сорок солнц закат пылал» ( преувеличение размера)
Аллегория-иносказательное изображение отвлеченного понятия при помощи конкретного жизненного образа. например- жадность-в обличии волка в сказках, коварство в виде змеи
Էլմիրա Բասմարջյան 